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是谁说，我们都相信骨灰盒才是我们最长久的家。我们一定要快乐地生活，因为我们都将要死去很久

我们出生，成长，恋爱，结婚，生子，衰老，死去。是那样一个漫长而庞大的过程。云可以变成雨水冲刷山路，芦苇可以一直拔节倒插进天空，无数的树木可以拔地而起然后重新倒下，甚至在这样的时光里会有一些星星幻灭在宇宙里。而宇宙是另外一个更加漫长而庞大的过程。是谁说，我们都相信骨灰盒才是我们最长久的家。我们一定要快乐地生活，因为我们都将要死去很久。可是在这样漫长而又庞大的过程里，依然一直缓慢地出现着各种面容平凡的人和事，而这些，都是这个喧嚣的世界里，最最平凡的传奇。

我们生命中的第一次寂寞，是看到了一个雪人的寂寞。如果它没有眼睛和鼻子，如果它仍是一滩平整的雪，如果我们没有惊醒雪，没有惊醒它―― 我们将替它，站过一个又一个的冬天。我不停地回头，不停地仰脸张望。乍然看天空中什么也没，直到眼泪被天地间的明亮刺激出来时，上升的碎雪才一粒一粒被我看见，又一粒一粒在视力可及的范围内向上面的深处消失。 “雪的心，本也是一粒灰尘，只不过穿了重重的华裳。”

走出屋外，月仍在中天，但在山边极远极远的天空，有一些早起的晨曦正在云的背后，使灰云有了一种透明的趣味，灰色的内部也仿佛早就织好了金橙色的衬里，好像一翻身就要金光万道了。鸟还没有全醒，只偶尔传来几声低哑的短啾，听起来像是它们在春天的树梢夜眠有梦，为梦所惊，短短地叫了一声，翻个身，又睡去了。

灰尘令人窒息。一个女人转着磨石，两个美丽的孩子，赤着足，在收获菜籽。我哭，因为除此以外我再没有什么可说。

月光照在河滩的淤泥上，熔银似的。乡镇夜景，窗钩因风咿呀，胸脯麦田般起伏，久不见穿过木雕细棂投落在青砖地上的精美阳光。习惯于灰色的星期日，那六天也非黑白分明。

世上多的是比恺撒不足比乞丐有余的人，在眼皮里没有灰沙的时日中，零零碎碎的如意总是有的，然而难以构成快乐。

春天黎明很美。逐渐发白的山头，天色微明。紫红的彩云变得纤细，长拖拖的横卧苍空。夏季夜色迷人。皓月当空时自不待言，即使黑夜，还有群萤乱飞，银光闪烁；就连夜雨，也颇有情趣。秋光最是薄暮。夕阳发出灿烂的光芒。当落日贴近山巅之时，恰是乌鸦归巢之刻，不禁为之动情。何况雁阵点点，越飞越小，很有意思。太阳下山了。更有风声与虫韵…… 冬景尽在清晨。大雪纷飞的日子不必说。每当严霜铺地，格外的白。即使不曾落霜，但严寒难耐，也要匆忙笼起炭火。人们捧着火盆，穿过走廊，那情景与季节倒也和谐。一到白昼，阳气逐渐上升，地炉与火盆里的炭火大多化为灰烬。

我从居所到矿井的途中要经过俱乐部。从俱乐部后院敞开的大铁门能看到文工团的人。空旷的场院里文工团相貌英俊的男女青年在阳光下聚在一起，有的在练声，有的在练手里的乐器，也有的在闲聊。他们三五成群，面对一堵灰色陈旧的墙壁各自站开，从他们胸腔发出来的声音高亢不断地在俱乐部上空回荡。低音提琴和高音小号制造出来的低沉和尖利的乐声交相环绕轮番盘旋。在我看来这些人气质优雅神情骄傲，他们相貌英俊服饰洁净，他们面容欢乐表情幸福。

等到时光烧成了灰，指尖白成了发，不如我们并肩缓行，去看绝世雪景

朝雾渐渐的升起，揭开了这灰苍苍的天幕（最好是微霞后的光景），远近的炊烟，成丝的，成缕的，成卷的，轻快的，沉重的，浓灰的，淡青的，惨白的，在静定的朝气里渐渐的上腾，渐渐的不见，仿佛是朝来人们的祈祷，参差的翳入了天听。

有些人说儿童世界是彩色的，其实也有灰色的时候，只不过小孩子不说罢了。

正如每个人都有自己的爱好一样，我喜欢真正的农场小路，两侧是老栗子树形成的篱笆，灰绿色的树干上满是湿软的苔藓和地衣，篱笆底下零散的石头堆中间生长着大量的杂草和多刺的蔷薇属植物――不规则的小路从中间蜿蜒穿过，还有牛马的足迹――每一个季节都以各自相伴的事物为标志，循着气味便可在附近发现它们――在4月里提前开花的苹果树，猪们，家禽，一片8月的荞麦田；在另一片田里，玉米的长穗子在拍打着――这样一直来到池塘边，池塘由小河扩张而成，孤绝而美丽，周围是年轻年老的树木，隐秘的远景。

巨大的空白无法排遣，如同一幅精致的银灰色素描上，突然被擦出了一大块突兀的白色，看着的时候让人彻底绝望，于是只好独自站在夜空下流泪。

每年除夕过去，人们就留下一座空城，随后朝着时间更深之处继续走去。空城里的硫黄气味慢慢散尽，红色爆竹的纸屑，不久就溃败在寒冷的雨水里。城墙里装满了陈旧的泪水，陈旧的声音，陈旧的影子--陈旧的生命编织出灰色的花。寂然的城门口，总有一匹孤单的白马，它代替所有的离人与逝者，用温润的眸子，无声地守望着，身后所有存在过的时节。

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